Cada día, guardo en este baúl secretos, sueños, cartas y oraciones simples. Cachitos de alegría y nostalgia que atrapan mis horas. Aquí, colecciono mis propios vestigios. El viento quiere navegar dentro pero tiene miedo, uno debe dibujarse unos párpados translúcidos para volar en este cofre onírico. Dejo, pues, que el Fenómeno de Ingravidez dé comienzo.

25 / Noviembre / 2009 – Me gustan los días nublados, fríos, porque es más fácil mirar el cielo.
24 / Noviembre / 2009 – Abrí la puerta roja, no había gato parlante, ni conejo con reloj, sólo estaban ellas, las sombras.
( VOLAR A DÍAS PASADOS )

Esa noche, las arpías volaron de pueblo en pueblo, devorando los ojos de los hombres. Soñaban con aquella oscuridad desde días ancestrales, sabían que arrancando el tesoro de los párpados, nadie volvería a llamarlas feas. Mientras robaban el último par de ojos a una mujer, cantaron las melodías más dulces del mundo; los hombres pensaron que hermosas sirenas lamentaban la pérdida.

Sebastián cree en los unicornios, pero no en su profesor de matemáticas. Sabe que su madre pasa el día entero salvando gatitos en su escoba, aunque ella diga que trabaja en una oficina. Todas las tardes, captura duendes malvados con sus tres mejores amigos - una uva verde, un pájaro con grandes ojos y una muñeca sin cabello - sin embargo, su vecino asegura siempre verlo jugar solo. Mientras unos compañeros del colegio comparan sus nuevos balones, él presume esa recién adquisición de alas sin plumas para volar que tanto quería.

Sebastián cree en los unicornios (aun sin verlos), pero no en su profesor de matemáticas. La piel, el hueso y demás no vuelven algo real, no para él.

No sabía quién me hablaba en aquel extraño lugar. Podía ser la mujer que caminaba junto a mí, o el señor sentado en la banca a uno cuantos pasos, incluso el gato blanco parado en la esquina.

No sabía quién me hablaba en aquel extraño lugar. Dudaba. La mujer caminaba aprisa, y cuando la gente cree no tener tiempo, no suele distraerse en cosas simples (como yo); el señor esperaba – veía constantemente su reloj y la calle –, y quienes aguardan algo generalmente jamás ven el resto, como lo era yo en ese momento; los gatos no hablan, a menos que sea algo importante, y hasta ahora, mi nombre carece de trascendencia en el mundo.

No sabía quién me hablaba en aquel extraño lugar. Pensé que enloquecía, pero alguien tocó mi hombro. Cuando no vi a nadie, supe quién me hablaba. Habían vueltos, Los Imaginarios, al menos uno de ellos.